Тянет на некрашеную старенькую скамейку под липами. Густая, теплая липовая тишина родной сени так хороша, что ее можно слушать, как музыку: поэзия цветущего лета подходит к истоку рождения звуков, они всплывают в душе из небытия, ищут гармонических сочленений. Ищут и бродят по просторам души, зажигают свечи по уголкам ее, от них становится все светлей и светлей, и уж если увидишь плохое - отрешишься от него навек, а хорошее при себе оставишь, да еще холить его начнешь - пусть растет и утверждается.
Когда цветут липы, пахнет не только медом, но и лыком, и свежим холстом, и хлебом Подробнее