Автор: Константин Петухов

Весна победила. По земле еще разбросаны останки разбитой зимы: грязные ошметки притаившегося в тени снега, выброшенные на берег льдины, мышиные гнезда на старом жнивье. Обнажилось все, что скрывал белый покров. На елях еще прячутся уснувшие вьюги. Чуть подует северный ветер - просыпаются они, шумят, воют. Только напрасно шумят - не придет уже на помощь ни снег, ни мороз, разве что ночью вьюга-заморозок явится неожиданно, от него все можно ожидать даже в начале июня… Траншеи промоин, некогда поваленные тяжестью снега кусты, разные обломки, расшвырянные паводками и разливами, - все это напоминает вчерашнее поле сражений.

Курится легкий пар над воскресающей землей, его тоже можно принять за дымок остывающего поля боя. И впрямь была битва, только без крови, без ненависти. Происходил великий перелом от зимы к лету, как и всякий перелом, с болезнями и жертвами.

И в душе человека пока все разбросано: там радостное чувство обновления и усталость, и что-то никем никогда не объяснимое, какое-то томление, спрессованный воздух, горькое, сладкое… В это время человек легко раним не только инфекцией…

Сейчас ему нужен нежный, исцеляющий звук. И вот над голыми, бедными, согревающимися пажитями появляется этот звук. Но что это? Голос воскресающей земли или небесные родники льют свои струи? Журчат и переливаются они, невидимые и звонкие, сыплются сквозь уши, текут через сердце волшебной живой водой весны.

Песня - нет не песня, всего однообразная трель, а как отрадно душе от нее, какая тихая радость идет от этих звуков! Достают до самых они глубинных слоев души. Не причастные к человеческим треволнениям, рожденные между небом и землей, они выводят нас в непорочное пространство первозданной красоты, помогают освободиться от ненужного. Они растворяют едкую накипь недоброго, мелочного, а большое становится зримее и желаннее. В жизни нетрудно утратить нежность души. Да, не трудно, если не слушать эти звуки, не смотреть в глубину глаз, каждый день не делать чистое, ощутимое добро.

Поет певец, весь растворившись в небесной лазури, как будто и нет его, как будто и в самом деле звенит что-то сверхъестественное, брошенное с неба, чтобы пробудить в нас любовь к красоте.

Тайный ли голос вечности сокровенной струной своей вещает нам о подлинном счастье, другое ли что, только хочется посмотреть вокруг, окинуть взором родные поля, обласкать все до самого синего леса на горизонте. Вот как иногда немного нужно человеку, чтобы окрылить его душу!

Подует вешний ветер над полями - и заколышется песенка чудным огоньком, голубой комочек то выше, то ниже. Вот, наконец, поймал взор певца. Трепещут крылышки, барахтается птаха в океане неба, чтобы устоять на месте. Любо ей, что ли, висеть вот так над пригретой поляной? Повисит, повисит - и падает вниз камнем, потом взмоет опять, а песня не прекращается. Уж как рада весне малая птаха, сколько ликования в ее незатейливых трелях!

У весны много разных голосов, этот же - самый нежный, самый святой. Не зря благодарный гений человека воспел жаворонка с такой необыкновенной силой. Слушаешь и никак не можешь понять, в чем же сила его, почему он плавит душу, навевает эту ласковую грусть о веснах прошедших и будущих. Он одухотворяет природу, а человека заставляет чувствовать себя частью ее.

Если бы кто-то прямо твердил о добре и любви, тщетны были бы его неприкрытые призывы. Что толку в словах, если они не проникают в душу, если они сами по себе не одухотворены подлинной силой любви! Только искренность делает чудеса. Только подлинная весна рождает свои органические звуки.

Хорошо стоять очарованным странником среди чистого поля! Стоять и радоваться до самозабвения. Пусть, кажется, что это не жаворонок поет и купается в небе, а сердце твое, вылетевшее из груди, трепещет и бьется в синеющей вечности. Ты уйдешь, а оно останется, скажет когда-то другому очарованному страннику, что интимному голосу природы можно верить…

Голоса земли. Они меняются. Их все больше и больше. Властные, могучие, они заглушают друг друга. Вот прошла электричка, грохочет автомашинами шоссе, над головой просвистел, всасывая небо, самолет. Машины на земле, под землей, в стратосфере. Все - дело ума и рук человека. Он создал эти могучие голоса… Человек преодолел силу земного притяжения - миллионы лошадиных сил вырвали его из лона Земли. Взлетел он в черную мглу Вселенной и ахнул, когда посмотрел впервые на родную Землю со стороны! До чего ж, оказывается, хороша она в своем голубом ореоле! Синий воздух земли, а в нем сердечком бьется эта маленькая пташка… Зовет назад… Есть ли во всей Вселенной такие силы, которые сильней этого зова?!

Рокот мотора возмутил небо. Голос жаворонка потонул в нем, как щепка в море. Но, чу! Бешеный гром не оставил и следа в нас, а песня жаворонка звенит в ушах. А вот он и сам, неистребимый голос полей, звенит, поет, переливается, славит весну, все живое, дающее жизнь.

Кажется, ничтожная малость - жаворонок, а разве можно представить себе весну и поле без его песни?!

Не так ли в нас, людях, должна звенеть золотая струна добра? Пусть мы не будем представлять себе человека без песни в душе! Губы станут холодными, сердце пустым, все наши достижения потеряют смысл, если не будет этой песни в душе…

Утро
Старички

Перепечатка в Интернете разрешена только при наличии активной ссылки на сайт "КЛИН ПРАВОСЛАВНЫЙ".
Перепечатка материалов сайта в печатных изданиях (книгах, прессе) разрешена только при указании источника и автора публикации.